sábado, 6 de agosto de 2011

Girando



a veces, te digo, no sé
me planto, dejo, abandono todo, lo tiro a la suerte
creo, pienso, me espanto
y dentro de un mes vuelvo, descubro que nada ha pasado
por qué, los ojos, se irritan, se duermen,
que el amor es, mentira, miente, mentiritas,
a veces, casi siempre, bueno, creo que nunca
yo dudo, yo, yo, exquisito el amarillo de tu rostro
las ideas que me avanzan, cansan, todo oscuro.
Discutimos, palabras vienen, palabras salen, suben, bajan
parecen palabras y son gritos, muertes, puñales.
Las nalgas balbucean, lloran, proclaman himnos,
la bandera, el pabellón, todo es un ritual de absurdas cosas que
vuelven a mi cabeza después del alcohol
que apenas ha marchado,
a la una y media de la tarde
de cualquier día.


EL AUTOR DE LA SEMANA - GUILLES DELEUZE